Ángeles Desahuciados

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Somos ángeles desahuciados

Revoloteando vuestros rotos jardines.

Nos reconoceis sólo muy de vez en cuando,

En una conversación que profundiza,

O si teneis suerte, en una fugaz mirada.

El resto del tiempo no reconoceis otra cosa

Que la forma que tomamos en este planeta:

La del vagabundo, el loco, el aterrado sin fundamento,

El rebelde sin causa, el causante del desafortunado silencio.

Y no podía ser de otra forma.

¿Qué otra forma podríamos tomar en vuestra tierra,

Que la del infortunio, el horror, la pena, la compasiva mirada, perdida,

Así como surcamos el cielo, observando vuestros jardines

Tan rotos de pena y desamor?

Sí, somos infantes.

Desprovistos de pista de aterrizaje,

Andamos en harapos cosidos con sucios jirones

Por vuestras grises calles, obvios, y
Tan transparentes como un adoquín.

Vivimos distantes, en lo que os parece un sueño,

Que no es más que la niebla de vuestras pesadillas.

Os vemos pero no nos veis.

Os entendemos pero no nos entendeis.

Lloramos juntos,

Pero nadie parece saber realmente decir por qué.
¿Por qué?